小燕文学

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  屋里开着暖气，许邵东穿着一件薄毛衣，坐在画布前涂画，小屋里黑漆漆的，并没有开灯，松节油味传遍了画室每一个角落，并不好闻。

  整个屋里，只听得到刷与画布的摩擦声。

  许邵东失明以后，画画完全是凭感觉，一副5o*6o的画正常情况下几就刷完，不像之前，一张画有时画上几周，有时画上几月。刚开始看，像是胡乱的涂，也只有画到最后才知道他画了些什么，然而于画其中，内行外行看到的东西又不尽相同，待完成，还是很惊艳，一是于画，二是于作画人。

  这一次，他画的是沙漠。

  平缓的沙坡，平静而又绵长，深沉的躺在落日的余晖下，远看去，大片单调的橙黄，近看来，红绿紫黄蓝橙棕，补色用量恰当，并未细调，几丝纯色随着画的纹理一刷而下，不刻意，不张扬，不突兀，不单调。

  灼热而沉寂。

  静穆而热烈。

  许邵东怔怔的坐在画架前，手里握着大，一动也不动，不知在想些什么，因为要控制颜色用量，他的手上全是颜料，连指甲缝里都沾满了，颜色混在一起，又深又脏。

  凝神许久，他把放到松节油里洗了洗，擦干净，最后插到筒里。

  他擦干净手，拉开窗帘，打开了窗，让风吹了进来。

  画布上的颜料并不厚，但至少也需要四五天才能完全干。

  四五天，就快到年了。

  又是一年啊。

  他靠着窗，点上根烟，画室浓浓的材料味夹杂着香烟的味道，有种难言的刺激感。

  就让它这么吹着吧。

  他长长的呼出一口烟，踱步去了客厅。

  咣当，门关上。

  隔绝了所有刺激的味道。

  黑漆漆的屋里橙黄的火焰一明一灭，缭绕着绵延的并不清晰的长烟，自在的上升，自由的消散。

  烟火见了根，被掐灭在烟灰缸里，他进了卫生间，用肥皂把手给洗了，寒冬腊月里，尽管屋里没风，冰冷的水也真是凉透了，他搓了不小会，确定手完全不滑才用毛巾擦干。

  收拾好一切，他就去睡了。

  深夜。

  下雪了，

  风静了，

  梦来了。

  咚咚咚咚——

  人醒了。

  不远不近的敲门声，穿透两道墙传入他的耳朵里，许邵东睁开眼，没有动弹。

  咚咚咚咚——

  又响了。

  怔了一下，他更加确定，那并不是幻觉，也不是来自对门。

  他猛地坐起身，踩上拖鞋，小跑着去开门。

  有一瞬间，他万分确定，门外的人是程潇。